Estreno, al fin

Griegos

Viernes 9, 16, 23 y 30 de noviembre

Sábados 24 de noviembre, 1º de diciembre

Dos últimas funciones:

7 y 8 de diciembre

21:30 hs

En escena: Analía Juan, Maura Sajeva, Mauro Alegret

En piano: Noelia López

Dramaturgia: Daniela Martín, sobre textos de Carolina Muscará, Gastón Sironi, y propios, y sobre una versión libre de Agamenón, de Esquilo, por D. Martín, G. Sironi, y los actores

Vestuarios: Valeria Urigu

Diseño de luces: Rafael Rodríguez
Fotografía: Melina Passadore

Diseño gráfico: Rafael Rodríguez

Asistencia de dirección: Estefanía Moyano.

Dirección: Daniela Martín

Ver más en: http://griegos-dmartin.blogspot.com/

En DocumentA/Escénicas. Lima 364. Córdoba.

Ver: http://www.documentaescenicas.blogspot.com/

Fragmentos de Novecento

El mar se ha despertado / el mar ha descarrilado / estalla el agua contra el cielo / estalla / aclara / arranca el viento nubes y estrellas / furibundo / se desata hasta cuándo / no se sabe / dura un día / acabará / mamá esto / no me lo habías dicho mamá / ro-ró ro-ró / te acuna el mar / y una mierda te acuna / furibundo / a tu alrededor / espuma y suplicio / loco el mar / hasta donde alcanza tu vista / sólo negro / y muros negros / y remolinos / y todos callados / esperando / que acabe de una vez / y naufragar / mamá yo no quiero hacer eso / quiero el agua mansa / que te refleja / quieta / estos / muros / absurdos / de agua / precipitándose / este ruido / quiero que vuelva el agua que tu sabías

quiero que vuelva el mar
silencio
luz
y peces voladores
por encima
volando.


Alessandro Baricco, Novecento.

Más Cummings

Sonetos- Actualidades


vivamos de pronto sin pensar

bajo los honetos árboles,
como
un río.elcerebro del agua
-hábilmente-ondulada persigue el airado sueño
de la orilla. A medianoche,
la luna
araña la piel de las colinas alineadas

una afilada nada empieza a cortar

vivamos como la luz que mata
y como el silencio,
pues después de todo está el Torbellino:
(después de mí)amor,ydespués de ti.
A veces siento vagas no
sabría decir cuán vagas tenues lanzas-
de presente y a Las flechas-del-Después obligando a hacer
a nuestras bocas algo rojo,algo alto



(la puntuación es así en en el original)

Dos de Calcanhotto

Mais Feliz (2000)
Dé Palmeira / Cazuza / Bebel Gilberto

O nosso amor não vai parar de rolar
De fugir e seguir com um rio
Como uma pedra que divide o rio
Me diga coisas bonitas
O nosso amor não vai olhar para trás
Desencantar nem ser tema de livro
A vida inteira eu quis um verso simples
Pra transformar o que eu digo
Rimas fáceis, calafrios
Furo o dedo, faz um pacto comigo
Num segundo teu no meu
Por um segundo mais feliz

[...]
Rimas fáceis, calafrios
Furo o dedo, faz um pacto comigo
Num segundo teu no meu
Por um segundo mais feliz


Del disco Maritmo



A Fábrica do Poema (1994)
Adriana Calcanhotto / Waly Salomão

Sonho o poema de arquitetura ideal
Cuja própria nata de cimento
Encaixa palavra por palavra, tornei-me perito em extrair
Faíscas das britas e leite das pedras.
Acordo!
E o poema todo se esfarrapa, fiapo por fiapo.
Acordo!
O prédio, pedra e cal, esvoaça
Como um leve papel solto à mercê do vendo e evola-se,
Cinza de um corpo esvaído de qualquer sentido
Acordo, e o peoma-miragem se desfaz
Desconstruído como se nunca houvera sido.
Acordo! os olhos chumbados pelo mingau das almas
E os ouvidos moucos,
Assim é que saio dos sucessivos sonos:
Vão-se os anéis de fumo de ópio
E ficam-me os dedos estarrecidos.
Metonímias, aliterações, metáforas, oxímoros
Sumidos no sorvedouro.
Não deve adiantar grande coisa permanecer à espreita
No topo fantasma da torre de vigia
Nem a simulação de se afundar no sono.
Nem dormir deveras.
Pois a questão-chave é:
Sob que máscara retornará o recalcado?

Del disco A fábrica do poema.

Inventario

El viento traza dudas en la costa
y no otorgan tregua los molinos del mar.

El amanecer del desierto promete
que todo será al fin definible,
salvo la luna,
desnuda hasta el siguiente crepúsculo.

Se completa así la soledad
de la intemperie,
madrugada, acantilado,
cuando transparente por la lluvia de toda
la noche,
puede verse uno entre los huesos.


Alfredo Lichter, Lo oscuro mueve el mar.

Dos de Andrade

El amor

Estoy amándote como el frío
corta los labios.

Arrancando la raíz
a lo más diminuto de tus ríos.

Inundándote de dagas
de saliva esperma lumbre.

Estoy rodeado de agujas
tu boca más vulnerable.

Marcando en tus costados
el itinerario de la espuma.

Así es el amor: mortal y navegable.


Eugénio de Andrade
Versión de Alberto Ruy Sánchez

(gracias tania, www.cantodeespumas.blogspot.com)


Entra

Creo que fue la sonrisa,
la sonrisa fue quien abrió la puerta.
Era una sonrisa con mucha luz
dentro, y apetecía
entrar en ella,
quitarse la ropa, quedarse
desnudo dentro de aquella sonrisa.
Correr, navegar, morir en aquella sonrisa.

Dos lecturas teatrales

Y nadie se da cuenta de que si el teatro

no incomoda (gratamente en

ocasiones, no desdeñemos el masoquismo

del público) no está pasando nada.

Y la vida es muy breve como

para que no pase nada.

Sólo debemos escribir aquello que

nos cambie la vida.

Ética de ascetas.

Etica también de libertinos.

Pero renunciamos una y otra vez.

Nos falta coraje. Nos acobardamos.

Nos aterra saltar al vacío.

Frag. de La dramaturgia como sacrificio, del dramaturgo y director chileno Marco Antonio de la Parra.

Mujer: Me han colocado en las manos, durante toda una vida, millones de objetos terminados, minuciosamente acabados. ¿Y si no estoy hecha yo para esos objetos?

Nunca os lo habéis preguntado, vosotros, inventores de la talla única.

Me acabará creciendo el pelo y las uñas hacia adentro. Será mi mejor forma de apartarme.

Frag. de Matando horas, obra del director y dramaturgo Rodrigo García.

Luz

la luz que entra por la ventana
la luz que se cuela por las retinas
la luz que camina por la superficie de las cosas
la luz que se apaga cuando cerrás las manos
la luz que se describe en tu piel tersa
la luz que mantiene despiertos estos días tibios
la luz que desaparece al doblar las sábanas
la luz que carcome la música de la noche
la luz que es la muerte del sinsentido cotidiano
la luz que emana de tus labios cansados
la luz que se muere
la luz guardada en cajas
la luz desesperada
la luz de mi desierto
la luz de las piedras insuficientes
la luz de las piedras sin boca
la luz de las repeticiones hartantes
la luz que se desprende de la ausencia
la luz que es ausencia
la luz del camino perdido
la luz del desierto saturado

la luz de tus ojos cerrados

oscuridad, ahora

Una caja frágil, para Marié

Para las cajas frágiles de marié.

Foto de Rafael Rodríguez, que iba con mis cajitas de abajo abajo

www.fernandezdemadre.blogspot.com

De mí

(un poema, y una flor, para la primavera, para todos, para ser felices, la flor, y el deseo)

Libélula

el vuelo perfecto de una libélula,
entrando por la ventana,
del patio a la habitación,
el vuelo perfecto,
el desplazamiento aletargado,
las alas al compás,
el vuelo perfecto,
las ganas de nada,
la forma de la ausencia,
los días en vuelo,
el vuelo perfecto,
la libélula entrando por la ventana,
el desierto de la casa,
la casa vacía,
los sonidos filtrados,
liberados los recovecos,
el vuelo perfecto,
el amor se ha ido,
el desierto en esa casa,
la libélula no se detiene,
es perfecto su vuelo,
las habitaciones vacías,
el amor se ha ido,
las ganas muertas,
arrinconadas en las persianas,
el vuelo perfecto,
la libélula respira,
entrecortadamente respira,
las piedras secas,
el ritmo desanudado,
la canción enloquecida,
ahora aparece,
aparece en vuelo perfecto,
la libélula atraviesa,
atraviesa una casa vacía,
la libélula atraviesa,
el vuelo perfecto,
el patio en el fondo,
el silencio de la estructura,
la estructura que se rompe,
las cajas que se desarman,
el viento deambulando por la cocina,
las habitaciones siguen vacías,
esa casa vacía,
esa mujer vacía,
la libélula atraviesa,
en vuelo perfecto atraviesa,
en movimiento continuo atraviesa,
la libélula,
al fin, atraviesa.

Y la flor (de mi jardín, de las primeras que tuve)

Escribir

Hallarse en un agujero, en el fondo de un agujero, en una soledad casi total y descubrir que sólo la escritura te salvará. No tener ningún argumento para el libro, ninguna idea de libro es encontrarse, volver a encontrarse, delante de un libro. Una inmensidad vacía. Un libro posible. Delante de nada. Delante de algo así como una escritura viva y desnuda, como terrible, terrible de superar. Creo que la persona que escribe no tiene idea respecto al libro, que tiene las manos vacías, la cabeza vacía, y que, de esa aventura del libro, sólo conoce la escritura seca y desnuda, sin futuro, sin eco, lejana, con sus reglas de oro, elementales: la ortografía, el sentido.

Marguerite Duras, Escribir.